Пушкин любил осень. А я не люблю осень и не люблю Пушкина.
Ну что вот хорошего в этой чертовой осени? Деревья стоят обглоданные, будто на них напала гигантская саранча. Под ногами бурлит, кипит, пенится. Вечный насморк. От навалившейся хандры хочется волком выть.
Тепла не хватает. Я давно заметила, если у человека тепло в душе, то даже в лютый мороз он не замерзнет. А мне всегда холодно. Даже летом.
Послезавтра днюха. Друзья ходят по магазинам, выбирают подарки. А я кусаю подушку и проклинаю день, когда родилась.
Спасибо, осень.